Artemis, Leto, ma mère et moi. Les mères et les filles. Être mère de sa mère. Les lignées tressées de cris et d’étoiles. Retrouver les clefs du coffre perdu. Ouvrir les fruits. Lécher le noyau. Une biche qui passe. Une biche, à la lisière de la morsure, du monde sauvage. Le récit des mises au monde. Les contractions. La délivrance. Le cercle de feu. Couper le cordon. Le chemin de naître. La blessure d’une mère. L’enfance qui tourne en rond tant qu’on ne la libère pas. Les doigts des adultes. Les micro chimères. Les grands mères qui dansent dans les veines. Les ancêtres réparés par les petits qui accourent. Tirer des flèches. Devenir cheval. Sortir les dents, les griffes. Les yeux noirs qui brûlent. La forêt comme refuge pour dire, pour déposer. Oser le cri. Sortir le pus. Des sabres à la place des doigts. Passer les mains sous l’eau claire. Laver les sexes. Honorer les ventres. Accoucher les mères pour qu’accouchent les filles. Chanter la lune. Tourner l’interdît. Dégommer Zeus et son sexe couleur cygne et pluie d’or. Ne plus jamais baiser une femme qui dort. Se rendre son corps. Épouser les déesses. Les yeux ouverts, oser l’avenir.

Cet été, au Festival d'Avignon j’aurai l’immense émotion de dire un texte qui pousse dans mon ventre depuis quelques mois et peut-être depuis très longtemps :

COMMENT J’AI ACCOUCHÉ DE MA MÈRE.